第132章 人靠什么活着（上）(第2页)

 那幅梵高亲手绘制的肖像画，再次出现在众人面前。赫拉瓦尔看到这幅画，脸上露出了复杂的神情，有惊讶，有失望，还有一丝难以察觉的释然。
 

 “你对这幅画了解多少？”
 

 “不，我今天才第一次见到它。但我能猜到是谁画的，一定是文森特，对吧？他现在还好吗？”
 

 “他六年前就自杀了。”
 

 “什么？”
 

 赫拉瓦尔脸上露出了菲勒蒙今天见到的，最真切的表情。
 

 “太遗憾了，我感到非常遗憾。”
 

 “你们关系很好吗？”
 

 “不，我们只是偶尔会在酒馆里喝一杯。自从他离开巴黎后，我们就再也没有见过面了……”
 

 “我有些问题想问你。”
 

 “你当然有权利知道真相。你一定很好奇，我和文森特，是怎么知道你的长相，又是怎么画出这幅画的？为什么我们会画出两幅一模一样的画？”
 

 他还没等菲勒蒙开口，就自顾自地说了起来。
 

 “很简单，因为我们抄袭了别人的作品。”
 

 赫拉瓦尔说道。
 

 “那是十年前的事了。当时，我和文森特都只是怀揣着艺术梦想的穷学生。不，准确地说，只有文森特是真正的艺术家，而我，只是一个整日沉迷于酒精，麻痹自己，逃避现实的懦夫。我或许也曾有过梦想和激情，但现在，我已经记不清了……”
 

 他开始讲述起自己的过去，语气中充满了自嘲和悔恨。
 

 “文森特经常来找我喝酒。我们会在蒙马特高地那些廉价的酒馆里，点上一品脱最便宜的酒，然后一边聊天，一边喝酒。一开始，我们还会用杯子分着喝，但后来，我们发现，直接在酒里兑水和工业酒精，更加划算。到最后，我们喝的，已经不是酒，而是工业酒精兑水了。我们别无选择，为了逃避现实，为了追求艺术，我们只能不断地麻痹自己，而酒精，就是我们唯一的慰藉。”
 

 菲勒蒙耐心地听着，他知道，赫拉瓦尔的精神状态很不稳定，不能操之过急。
 

 “有一天，他来了，带着一个十岁左右的孩子。我一眼就看出，那孩子出身不凡。他虽然年纪小，但举止却十分得体，谈吐也比那些大学毕业的成年人还要优雅。我们当时都喝醉了，意识模糊，很快就被他吸引了。不，就算我们当时是清醒的，结果也不会有什么不同。我早就迷失了方向，我需要一个精神支柱，而那个孩子，正好出现在了我的生命里。”
 

 菲勒蒙突然想起，自己似乎也曾听人说起过类似的故事。
 

 “我们像是在炫耀一般，向那个孩子讲述着我们对艺术的理解。就在这时，那孩子突然拿出一幅画，说那是他自己画的。我……我当时就明白了，我和他之间的差距，就像天上的星辰与地上的尘埃，永远无法企及。我虽然口口声声说着要追求艺术，但我心里很清楚，我根本就没有那种天赋，我有的，只是不切实际的幻想和一腔热血。”
 

 赫拉瓦尔说到这里，脸上露出了痛苦的神情，但很快，那痛苦就转化成了一种病态的狂热。
 

 “没错，我当时就想，我要偷走他的画。”
 

 强烈的既视感，再次袭来。
 

 “我开始关注他的一举一动，每天都去画廊和展览馆，寻找他的新作。那幅画，那幅被他随手涂鸦出来的作品，竟然拥有着如此惊人的魅力，如果公之于众，一定会引起巨大的轰动。然而，几年过去了，那

幅画却始终没有出现。我意识到，他或许真的只是把它当成了一幅随手涂鸦的作品。我终于等到了机会，我梦寐以求的机会。”
 

 赫拉瓦尔说到这里，语气中充满了疯狂。
 

 “之后的事情，就简单多了。就算只是临摹，我也能感受到那股强大的力量。我之前那些自以为是的作品，与之相比，简直不值一提。我成功了，我终于成为了一个真正的画家。”
 

 菲勒蒙终于明白了一切。
 

 虽然还有很多疑问没有解开，但至少，他已经找到了那两幅画的来源。赫拉瓦尔和梵高，他们都只是抄袭了一个孩子的作品，而那个孩子，才是真正的预言者。
 

 “但是，从那以后，我的噩梦就开始了。人们开始向我索要新作，但我根本就不知道该怎么画。我不是画家，我不知道该怎么创作出那样伟大的作品。我尝试过各种方法，我翻阅了无数书籍，我把自己关在房间里，不眠不休地画画，但我始终无法复制出那样的奇迹。我努力过，我真的努力过！我放弃了尊严，我放弃了生活，我甚至放弃了睡眠，但我依然一无所获！”
 

 赫拉瓦尔的情绪突然变得激动起来，他猛地抓住菲勒蒙的肩膀，用力地摇晃着，仿佛要把所有的痛苦和绝望，都发泄到菲勒蒙身上。他的指甲深深地嵌入菲勒蒙的肉里，菲勒蒙突然想起了走廊墙壁上那些触目惊心的抓痕。
 

 “一个月前，我听说，市面上出现了一幅与我的画一模一样的作品。我当时就预感到，一切都完了。那才是真正的原作，虽然我不知道它是怎么流传出去的，但只要它出现，我的谎言就会被拆穿。艺术是灵魂的燃烧，而我，只是一个拙劣的模仿者，我的作品里，没有灵魂，只有空洞和虚伪。只要将两幅画放在一起，任何人都能一眼看出真假。我害怕了，我不敢再卖画了，我害怕被揭穿，我害怕失去一切……”
 

 赫拉瓦尔瘫坐在地上，眼神空洞，仿佛失去了所有的希望。他痴痴地望着梵高的那幅画，脸上露出了一个比哭还要难看的笑容。
 

 “但是，我并不孤单。文森特，那个正直的艺术家，他最终也屈服于了欲望。他比我更有天赋，也比我更渴望成功，他所承受的诱惑，一定比我更加强烈。我们都失败了，我们都无法抵挡那诱惑。不，或许，他比我更加可悲。他到死都没有放弃，他依然相信，自己能够创造出超越原作的作品。他太天真了，他根本就不知道，艺术的道路上，充满了荆棘和陷阱，稍有不慎，就会万劫不复。他太脆弱了，所以他才会选择自杀，愚蠢的文森特……”