第14章 破茧(第2页)

 巷口的老鞋匠总在梅雨季擦拭他的楦头。我曾问他为何不把三十年手艺传给儿子，老人用砂纸打磨着皮革边缘："你看那刚出壳的雏鸡，若母鸟替它啄破蛋壳，活不过三朝。"他的指腹在牛筋线上游走，针脚却始终悬在虚空，"手艺是活的，得在血泡与断针里自己长出来。"

 檐角的爬山虎在暮春忽然暴长，青藤缠着朽木攀上天际。我忆起少年时抄录的圣贤书，墨迹未干便急着与人论道，却总在夜半被字句间的沟壑惊醒。直到某个深秋，当我真正懂得"朝闻道"三个字的重量时，案头那盏油灯突然迸出灯花，照亮满墙经年积累的批注，竟全是他人思想的灰烬。

 竹影扫阶的午后，邻家少年捧着摔碎的陶胚在门前啜泣。我递去新泥却收回制陶的诀窍，看他十指在泥坯间笨拙游走。三个月后，当那个歪斜的陶碗盛着清水端到我面前时，釉色里浮动的，分明是比完美更珍贵的星光。

 青瓷色的晨光

 在古老的江南水乡，有一座被岁月轻抚的庭院，每当晨曦初露，晨雾便如轻纱般覆盖其上，为这座庭院披上一层神秘而幽静的青瓷色光芒。我，林逸，自幼便生活在这座庭院里，与鸡犬相闻，与花鸟为伴。

 庭院的一角，竹篱笆围起了一片小小的天地，那里是我童年的乐园。我常蹲在篱笆下，目光穿过薄雾，凝视着母鸡们小心翼翼地孵卵。那些雪白的椭圆在晨光中微微震颤，像是藏着某种古老的暗语，等待着被解读。

 日子一天天过去，直到有一天，一枚蛋壳上裂开了蛛网般的细纹，湿漉漉的喙从裂缝中探出，那一刻，我仿佛听到了生命的呐喊。雏鸡挣扎着，终于破壳而出，那一刻，我恍然惊觉生命的两种形态：被外力击碎的，终将成为盘中餐；而由内破茧而出的，方能饮风霜，傲立于世。

 老鞋匠的智慧

 巷口的老鞋匠，是镇上无人不晓的手艺人。他的店铺总是干净整洁，即便在梅雨季，他也会细心地擦拭着那些楦头，仿佛每一件工具都是他的孩子。我曾好奇地问他，为何不把这门手艺传给儿子，他笑着摇了摇头，用砂纸打磨着皮革边缘。

 “你看那刚出壳的雏鸡，”他指了指不远处的一只小鸡，“若母鸟替它啄破蛋壳，活不过三朝。”他的指腹在牛筋线上游走，针脚却始终悬在虚空，“手艺是活的，得在血泡与断针里自己长出来。”